Mercedes Sosa ha fallecido

Hoy me ha dado un vuelco el corazón y se me ha puesto de luto. He leído el “20 minutos” y decía: “La cantante Mercedes Sosa muere a los 74 años”
Mercedes Sosa era una cantante argentina, conocida como la Negra y la Voz de América. Firme defensora de los derechos humanos, fue censurada por la dictadura militar de Argentina y se exilio en Europa, donde prosiguió su trabajo.

Haya donde vayas que encuentres la paz y la felicidad, Mercedes.
Hasta siempre.

Más guapa que cualquiera

Se llamaba Soledad y estaba sola


Como un puerto maltratado por las olas,

Coleccionaba mariposas tristes,

Direcciones de calles que no existen.



Pero tuvo el antojo de jugar

A hacer conmigo una excepción

Y primero, nos fuimos a bailar

Y en mitad de un “te quiero”, me olvidó.



Joaquín Sabina.

“Con buena letra” Ediciones booket

El mundo gira

A veces tengo la sensacioón de que todo sigue igual. No importa lo que haga, todo es lo mismo de simpre.Mi casa, la calle por la que paseo mi perro, el camarero que me sirve el café. Todo es igual que ayer, que antes ayer, que la semana pasada y si me apuras que desde hace cinco años.

Nada a cambiado, bueno, casi nada.Cuando me veo en el espejo tengo unas cuantas arrugitas de más y me vuelvo algo más cascarabias y quejosa.

El mundo permanece quieto, inavobible a mi percepción mientras yo cambio y, eso, es algo que me irrita porque no consigo ubicarme en que parcela del sustrato terrenal estoy, es como si me dieran de comer una y otra vez macarrones con chorizo (con lo que a mi me gustan) y acabase aborreciendolos de tanto tomarlos.

El mundo cambia y yo sigo aquí, montada en este tio vivo que gira y gira siempre el mismo sentido.

Mi reino

Mi reino de hadas y héchizos mágicos,
en la cripta de los muertos
escribo tu nombre para la resureción.
Lágrima caida,
melancolia huida,
amor lejano.
Esperame al otro lado de la vida

Llueve sobre mojado

Este fin de semana me e tumbado a la bartola. No es que quiera dejar pasar este espacio de tiempo limitado, es que quiero ver como pasa (que es muy diferente). Lo que quiero crear una dualidad de pensamientos, hacer que mi cerebro explosione pensando en lo que podía estar haciendo para sentirme bien, es decir: más viva, mientras que en otra parte del mundo intenta recapitular sus últimas esperanzas para seguir amarrados a esta rueda que gira siempre en la misma dirección sin mirar lo injustas que pueden ser sus veletas.

Sobre la maldad

Se me hace extraño intentar comparar las diferentes malvades que alberga en el ser humano. Los motivos por los que podemos practicar el mal son muy diferentes de un individuo a otro. Son tan diferentes como las circunstancias que rodea a la persona. Pero eso es algo que no me atañe juzgar y me libre de tirar la primera piedra. Me basta con sospechar donde esta mi maldad para no cruzar esa línea.

El escritor

Voy sintiendo como el complemento del artículo antes mencionado hace hincapié de los pequeños detalles que el escritor exige. No siempre se llena las líneas con las palabras adecuadas, pero ese es un riesgo que cualquier escritor sabe y merece correr para así dar paso a una prosa fluida.
La dinámica del proceso es siempre la misma: el escritor, en cuestión, se sienta delante de sus herramientas de trabajo, ya sea papel, bolí, pluma o lapicero, o en el caso de los escritores más aventajados y modernos su ordenador o portátil (eso ya al gusto). Te rodeas de un halo de silencio casi sepulcral y fijas la vista en la página o pantalla en blanco, esperando que alguna musa de buena fe guie sus palabras hacia una retorica tangible. En ese momento el delicado escritor es cuando deja emergí su verdadero yo que lo eleva victorioso hacia las mentes de los lectores, que deseosos de admirar su trabajo, le catalogan de genio.